В чужих строках вкус твоих губ, эхо раскаленных звуков:
Родной мой... я люблю тебя так, как не любила никого и никогда в своей жизни. Так пьют воду после долгой жажды в иссушающей всё живое пустыне. Возможно ли любить больше, нежели когда чувствуешь отчаянье и тщетность остановить Время самой Жизни? Если зачерпнуть горстью песок, кажется его так много в ладони, но стоит лишь попытаться удержать, как песчинки тут же просыплются сквозь пальцы. Их останется в руке ничтожно мало - с малую горсточку. Так в беззаботной юности мы принимаем жизнь, как бесконечное приключение, яркое и радостное. Но как же велико разочарование: не успеешь оглянуться, как жизнь подходит к своему завершению, и сосчитать годы счастливой жизни можно по пальцам... на одной руке. И как же я рада даже тем оставшимся драгоценным крупицам счастья в моей ладошке...
Тамара Москаленко
PS. Проходят дни, года...
Только боль никуда не уходит:
Некому сказать:
- Родной мой!
Пусто в доме…
***
Мне не забыть
Твоих прохладных
И раскалённых губ.