Он не страдал, он не ходил за нею.
Не объяснялся, кепку теребя.
Она сама, однажды, чуть робея
Ему сказала: "Я люблю тебя".
И тут сама в морозы прибегала.
На стул бросала шапку и пальто.
И он решил: ему такого мало.
И он решил, что это всё не то.
Ушёл, уехал, ждал особой встречи.
Других красивых провожал домой.
Ловя себя на том, что каждый вечер
Он, засыпая, думает о той.
Ей написал письмо на трёх страницах,
А через месяц получил назад.
Ну что с такой обидою сравнится,
Чем эта надпись "Выбыл адресат".
Вдруг стало всё бесцветным.
Не клеилась работа, как на грех.
И виноват никто, как будто, не был,
Но счастье стало трудным, как у всех.
Эдуард Асадов